janeiro 19, 2009

São elas, as criancinhas, o amor e o luto de um presente abortado...

São elas, as criancinhas, as lamentações
pelo estigma de morrerem todos os dias...
Representam a perda do que fomos,
e do que um dia esperávamos ser...
A dor do luto sobre uma infância enclausurada,
em abusos, luxúrias, egoísmos e explorações...
Devaneios de uma guerra ignorante, e por quais razões?
Por um pedaço de chão...
Pelas migalhas do seu pão...
Pela mídia desinteressada...
Pela falsa moral...
Pelos governos corrompidos...
Eis a calamidade de uma nação...
A crença parida no ventre da morte é, agora, violência e mutilação...
De que forma consolaremos as crianças que restarem desta triste condenação?
Das que ainda correm nuas pelas ruas, fugindo...
Tais quais rosas cálidas de Hiroshima,
Sem rumos, sem corações, sem braços, pernas ou mãos?
E aos que descerraram seus olhos na fumaça da morte que trouxe a degradação?
Em algum momento de suas vidas,
Fora, o amor, o único vínculo desejado pelos braços de suas mães,
mesmo estando rotos e calejados...
Em algum momento de suas vidas,
Fora, a morte, na angústia, o medo mais cruel,
entre os destroços do luto indesejado...
São elas as criancinhas,
o amor e o luto de um presente abortado...
Pelo egocentrismo de quem se acha isento
de viver esta vida sem dor e sem tormentos,
Mas, apenas, com os notáveis discursos ensaiados,
alimentando irônicas políticas falidas,
tornando-se hostis e perigosos a cada dia...
Alimentando o ódio e a opulência,
Em tempos de desamor...
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